Racismo e desigualdade social: um debate ainda necessário.

A questão racial no Brasil e no mundo ainda é um assunto longe de ser resolvido. Na entrevista épica com o Prof. Hélio Santos podemos ter uma idéia de como o assunto era encarado anos atrás pela mídia e traçarmos uma comparação de como ele é visto hoje. Mudou muito? Há diferenças? Quais perspectivas temos? O que aprendemos e construímos desde então? Interessante notar que, pelo ano da entrevista, percebemos que não é um pleito recente, portanto, há muito o que se refletir a esse respeito.

Prof. Hélio Santos é Mineiro de Belo Horizonte, estudou e deu aulas muito tempo em São Paulo, onde se tornou doutor em Administração pela FEA-USP, até radicar-se em Salvador, Bahia, onde leciona hoje no Mestrado em Desenvolvimento Humano da secular Fundação Visconde de Cairu. Pesquisador da temática sociorracial no Brasil, Helio Santos é autor de A busca de um caminho para o Brasil: a trilha do círculo vicioso (Editora Senac, 2000), ensaio que discute o desenvolvimento do país sob a ótica sociorracial. Foi coautor de várias obras na sua especialidade e publica regularmente artigos sobre desenvolvimento humano e diversidade. É também consultor de gestão da diversidade de várias organizações, entre elas Itaú-Unibanco, Abril, CPFL e Ford Foundation.

Vale a pena conferir.

O Tempo que Respira

Quando éramos crianças, o mundo cabia na palma da mão. Brincávamos de ser grandes. Passávamos batom, vestíamos ternos de papel, comprávamos jornais que não sabíamos ler, apenas para parecer. O tempo parecia flutuar, paciente, invisível.

Depois veio a adolescência. E com ela a pressa. Falávamos alto para o mundo ouvir. Amávamos como se o amor fosse urgente. Cada livro era uma descoberta. Cada beijo, uma revelação. Achávamos que a vida adulta seria chegada. E, quando chegou, percebemos que o bom estava em nós, antes de sabermos o que era bom.

Tudo se tornou problema. Até respirar parecia responsabilidade. E as cobranças — ah, elas nunca foram embora. Só mudaram de voz. Comparações surgiam como sombras: o filho do vizinho, o irmão, o amigo. Queriam ajudar, talvez. Atrapalhavam, talvez. E quando atrapalhavam, talvez ajudassem.

O tempo não espera. Não pede licença. Às vezes corre, às vezes se arrasta. E nós, no meio, tentando segurar o que escapa. Hoje olho e não concordo. Mas talvez seja só hoje. Espero que ele não me prenda, que não me faça repetir dias sem fim.

Ser livre é esquecer o relógio. É não contar os dias. É existir sem medi-los. Felizes são aqueles que não se prendem às horas, que escutam o ritmo que vem de dentro e seguem-no, mesmo sem saber.

O tempo passa. Silencioso. Invisível. E nós, passageiros, respiramos dentro dele. Algumas vezes, só algumas, conseguimos estar inteiros, inteiros no instante, inteiros no tempo que passa sem nome.

A prece para achar a alma gêmea

Já compartilhei algo sobre isso antes, mas desta vez quero contar de uma forma mais detalhada, de dentro, como se fosse um desdobrar de pensamento e sentimento.

Cada pessoa que nasce neste mundo chega incompleta, metade de um inteiro. Dentro de cada um existe uma sensação de vazio, uma falta inexplicável, até encontrarmos a nossa alma gêmea. A importância desse encontro é essencial: é como se o mundo se completasse e tudo ganhasse sentido.

Se você se encontra sozinho e, de algum modo, não sente esse vazio, talvez seja hora de uma correção. O Tikunim — o Livro das Correções — nos guia nesse caminho, oferecendo ensinamentos sobre como alinhar nossas vidas para encontrar a alma destinada. Não se trata apenas de esperar: é sobre reconhecer que não podemos ser egoístas, que a energia que carregamos deve ser compartilhada e transformada pelo poder do amor. O verdadeiro amor, aquele que transcende a mera atração, é o que nos leva até a alma gêmea que nos completa.

O primeiro passo é acreditar, com todo o coração, que fomos destinados a encontrar essa alma. Há mais de dois mil anos, o Talmud já nos lembrava disso:

"Quarenta dias antes de uma pessoa ser concebida neste mundo, ela é anunciada no mundo espiritual: a filha deste homem está destinada a casar com este homem, a casa neste lugar será destinada para seu lar, e este campo (morada, negócio ou profissão) será destinado a esta pessoa." (Talmud Sota 2a.)

E então, a oração surge como um chamado íntimo, um pedido que brota do coração:

"Ribono Shel Olam, Mestre do Universo, esta é a lei espiritual do destino, a declaração foi feita antes de minha alma vir à Terra. Por favor, guie-me e ajude-me a encontrar o caminho certo para minha vida, o lar correto para viver. Eu realmente desejo encontrar minha alma gêmea; ajude-me a encontrar a alma gêmea destinada que declarei para mim no paraíso, 40 dias antes de ser concebido.

Por favor, Ribono Shel Olam, Mestre do Universo, encontre o caminho para mim onde não haverá outros caminhos, guie-me e coloque-me no caminho certo para o destino de minha alma, para que eu possa preencher minha vida com minha alma gêmea, que precisa de mim assim como eu a preciso dela. Pelo amor de minha alma gêmea, por favor ajude-me a encontrá-la, para que possamos ser apenas um juntos."

O costume é repetir essa prece três vezes ao dia. A essência não está nas palavras exatas, mas na emoção que as acompanha, na sinceridade do coração que pede ajuda divina para encontrar o destino traçado antes de chegarmos à Terra.

A paciência é parte do processo. O livro assegura que a espera não será maior que sete anos, mas cada momento é uma oportunidade de conexão, reflexão e crescimento interior. É recomendado, nesse caminho, ler semanalmente o capítulo 29 de Gênesis, que narra a história de Jacó e Raquel, o Salmo 121, e, para os homens, o “Eshes Chayil” ao menos uma vez por semana, na sexta-feira à tarde, antes do Kidush. Provérbios 31:10–31 também é uma leitura preciosa, cheia de sabedoria sobre virtude, amor e propósito.

Eu fiz isso. Rezei, mentalizei, senti o vazio que precisava ser preenchido, e me deixei guiar. E então, em 2013, viajei a Safed, cidade antiga e mística, onde cada rua parecia respirar história e cada pedra carregava a memória de séculos de espiritualidade. Ali, recebi bênçãos que pareciam tocar algo profundo em minha alma, como se o próprio tempo estivesse me preparando, silencioso, paciente.

E, no mesmo mês, mas um ano depois, em novembro de 2014, o destino se revelou com delicadeza e força: conheci minha esposa. Um encontro que não precisou de explicações, apenas se completou, e tudo o que antes parecia vazio encontrou seu lugar. É impossível esquecer a sensação de que cada oração, cada prece silenciosa, cada desejo sincero, tinha finalmente desaguado na realidade. A alma gêmea, enfim, se manifestou. (*este trecho acrescentei anos mais tarde ao texto original de 2010 para relatar que funcionou, ou seja, voltei do futuro para contar se dá certo ou não). 

Encontrar a alma gêmea é mais que um encontro; é a união de caminhos, destinos e energias, é a concretização de um plano espiritual antigo, anunciado muito antes de nascermos. É a descoberta de que, em algum lugar, há alguém que nos completa, assim como nós a completamos. E essa busca, quando feita com fé, amor e paciência, transforma não apenas nossas vidas, mas a própria forma como entendemos o mundo e a presença divina nele.

Entre a Luz e a Sombra do Coração

Fecho os olhos e penso no coração. Não só no meu, mas no de todos. No que pulsa escondido, silencioso, nos lugares que nem sempre conhecemos. Há portas que rangem, portas que se fecham sozinhas, portas que jamais abrimos. Há quartos com memórias, quartos com paixões, quartos com segredos que nem sabemos que existem. Mas há uma fresta. Sempre há uma fresta. Um fio de luz que atravessa a escuridão. Pequeno, tímido, quase invisível, mas insiste.

O mal existe. Às vezes parece enorme. Imenso. Intransponível. Mas ele não é absoluto. Nem aquele que machuca, que corta, que corrói, consegue apagar tudo. Sempre há um fio de bondade, mesmo se ele treme. Mesmo se ele hesita. Mesmo se quase não se percebe. Ele existe, escondido entre as intenções, entre o medo, entre o silêncio. Mas existe.

Não quero dizer que o mal é desculpável. Não é. Machuca, destrói, consome. Mas quando pensamos que alguém é só mal, esquecemos o que ainda pode ser. Esquecemos que, mesmo no pior gesto, mesmo no impulso mais sombrio, há fragmentos de luz. Fragmentos de bem que não se entregam, que resistem, que esperam. Pequenos, tímidos, mas persistentes.

O coração é traiçoeiro. Ele é paixão, impulso, urgência. Ele quer agora. Ele não espera. Ele é imediato, visceral, às vezes cego. A paixão é um braço de ferro invisível que nos segura na ponta de uma torre e depois nos lança ao chão. Quem decide com o coração se lança. Quem decide com o coração se esquece do tempo, se esquece da prudência, se esquece de si mesmo.

E a paciência? Paciência é um intervalo. Um espaço silencioso entre o impulso e o ato. Entre o sentir e o pensar. Entre o que queremos e o que deveríamos. É ali, nesse silêncio, que o bem pode florescer. Mesmo nos corações mais densos, mesmo onde a sombra parece absoluta. Ali, se olharmos com cuidado, há sempre algo que espera. Algo que pode ser resgatado. Algo que pode nos salvar — ou salvar outros.

A vida ensina, sempre de formas sutis, que somos pequenos. Pequenos, frágeis, quase invisíveis. Mas capazes. Capazes de mudar, de reparar, de escolher novamente. Cada gesto, cada ato, cada suspiro carrega uma oportunidade. Uma fagulha de bem que pode surgir. Frágil, quase imperceptível, mas real. Sempre real.

As paixões complicam. Elas nos cegam. Elas nos empurram. Elas nos fazem ferir sem perceber. Mas também nos fazem sentir. Sem elas, talvez não houvesse vida. O coração é instinto, é impulso, é vida pulsando. Mas se não houver reflexão, se não houver cuidado, o caminho se perde. E a bondade que poderia surgir se esconde.

A memória é um livro antigo. Algumas páginas estão em branco, outras rabiscadas. Algumas esquecidas, outras quase queimadas pelo tempo. Podemos reler, apagar, escrever de novo. Talvez seja ilusão. Talvez seja real. Mas é sempre possível. Sempre. Uma pequena chance. Uma oportunidade que parece mínima, mas que basta.

O bem e o mal se confundem. Nunca são separados. Nunca. Estão entrelaçados como raízes, como sombras que dançam na luz. O que parece mal pode conter bem. O que parece bem pode carregar sombra. Cada escolha é fio, cada gesto é chance, cada pensamento é espaço para resgatar ou perder.

Observar é aprender. Observar a si mesmo, observar os outros, observar o silêncio, observar a sombra e a luz. Esperar que o bem escondido tenha espaço. Que possamos agir com consciência, não só com impulso. Que possamos lembrar que a vida nos dá chances. Pequenas, frágeis, mas reais.

Mesmo no coração mais torto, há algo que resiste. Algo pequeno, tímido, silencioso. Algo que insiste em existir, mesmo quando tudo parece perdido. E isso já basta. Basta para acreditar. Acreditar que, mesmo na sombra, há luz. Que, mesmo nos impulsos, há oportunidade. Que, mesmo nos erros, há espaço para reparar.

E se fecharmos os olhos, de novo, veremos que cada coração, mesmo o mais quebrado, guarda algo que não pode ser destruído. Um fio, uma fresta, uma luzinha. Pequena, quase invisível. Mas suficiente. Suficiente para continuar. Suficiente para tentar. Suficiente para existir.

É, choveu...

chuva e dúvida

chuva para varrer a poeira da alma

chuva que escorre telhados e escuta as árvores

chuva que enche o lago de silêncio e sapos

ô chuva que chora do céu

chuva que cheira a areia molhada

que cheira a folhas verdes

que cheira a pássaros molhados

que cantam dentro do frescor

a água acorda meus pensamentos

desenrola meus dedos

me devolve coisas que eu nem lembrava

e faz meu coração balbuciar agradecimentos

vou pensando nela

vou pensando na outra

vou pensando na dúvida

na dúvida que se curva entre calor e frescor

na dúvida que às vezes arde

às vezes refresca

sei que o melhor amor

não é o que se mede

não é o que se explica

é o que se esconde na chuva

debaixo do cobertor

onde o mundo se encolhe

e só sobra o coração

e o silêncio que o coração entende

chuva que lava,

chuva que devolve,

chuva que deixa o corpo leve

e a alma molhada de sonhos

Saiba diante de quem você está!

Da Lifnei Mi Atah Omed

Há frases que carregam consigo um peso silencioso, uma profundidade que só se revela quando nos encontramos diante delas, em silêncio e atenção plena. Uma delas, que sempre guardo comigo, é “Da lifnei mi atah omed”. Lembro-me de uma visita a uma sinagoga em Buenos Aires, onde essa frase estava grafada em destaque, sobre o armário que guarda o livro sagrado dos judeus, a Torah. Foi um encontro que me marcou profundamente.

A guia falava sobre a construção, sobre a história e o funcionamento da sinagoga, mas era a frase em hebraico que parecia ressoar em cada canto do espaço. Senti algo que nunca havia sentido com tanta intensidade: um respeito misturado a um temor reverente. Um medo que não era paralisante, mas que me lembrava da responsabilidade de cada pensamento, de cada ação. Ali, naquele salão sagrado, parecia impossível pensar em maldade ou agir de forma leviana. Lembro-me de ter saído de costas do salão principal, com cuidado, para não dar literalmente as costas a D’us, como se sentisse Sua presença pairando naquele lugar.

Curiosamente, não tive a mesma experiência ao visitar igrejas nos domingos de missa. Vi crucifixos, imagens e vitrais, mas a sensação de reverência que senti naquela sinagoga foi única. Ali, olhando para o vitral no alto da cúpula, que parecia proteger e iluminar a frase, senti algo que ia além do intelecto: uma presença silenciosa, mas poderosa, que lembrava que somos sempre observados, sempre convidados a refletir sobre nossas escolhas.

O mais fascinante é que “Da lifnei mi atah omed” está presente em quase todas as sinagogas que já visitei. Porém, naquele dia, naquele espaço específico, senti o sentido da frase com uma clareza quase física. Era como se cada letra em hebraico estivesse viva, lembrando-me da importância de estar consciente, de agir com integridade, de lembrar que nossas atitudes têm consequências que transcendem o imediato.

Essa experiência me levou a uma reflexão mais ampla, além do contexto judaico. Independentemente da religião que seguimos, acredito que o sentimento de reverência, de respeito e de admiração por D’us ou pela Energia Criadora é universal. Todos nós, em algum nível, dirigimos nossos pensamentos a uma força maior, Protetora, a quem devemos tudo o que somos e temos. Talvez, no fundo, todas as tradições espirituais estejam nos convidando a reconhecer essa presença, a respeitá-la e a viver de acordo com ela, conscientes de que cada gesto, cada pensamento, tem peso e significado.

Da lifnei mi atah omed: diante de quem você está, lembre-se. Uma frase simples, mas de profundidade infinita. Um lembrete de que a vida se constrói não apenas em ações visíveis, mas também na consciência e no cuidado com a energia que emanamos e recebemos. E, quando nos permitimos sentir isso plenamente, a experiência deixa de ser apenas ritual ou costume: torna-se um momento de encontro íntimo, de reconhecimento daquilo que nos transcende e nos sustenta.

"De grão em grão a galinha enche o papo"

Lendo mais algumas pérolas do Rabi Yehoshiahu Pinto, cuidadosamente traduzidas por Paulinho Rosenbaum, deparei-me novamente com um ensinamento que, à primeira vista, parece simples, quase trivial. Muitas vezes ouvimos expressões como “de grão em grão a galinha enche o papo” e as descartamos como clichês, frases gastas de sabedoria popular que repetimos sem perceber. No entanto, se nos detivermos por um instante e prestarmos atenção, veremos que, por trás da simplicidade, há uma profundidade surpreendente. Como em toda lição verdadeira, a grandeza está na sutileza.

O Rabi nos lembra, ainda que de forma indireta, que a paciência é uma ferramenta essencial para qualquer aspecto da vida. Paciência, aliada ao tempo, nos oferece respostas que a pressa jamais revelaria. É a acumulação constante, silenciosa e discreta de pequenos esforços, de pequenas conquistas, que nos conduz a grandes resultados. O conhecimento, por exemplo, não se absorve de imediato; cada fragmento de aprendizagem que incorporamos, por menor que pareça, contribui para um acúmulo que, ao longo do tempo, transforma profundamente nossa compreensão do mundo.

Essa lógica se aplica a tudo na vida. Nada que valha a pena é construído da noite para o dia. Um planejamento de longo prazo, sólido e bem pensado, é o que sustenta as verdadeiras políticas, as carreiras duradouras, os negócios que prosperam e, até mesmo, as relações humanas que florescem. Políticas imediatistas, por outro lado, muitas vezes apenas tapam buracos, e podem até agravar os problemas que pretendem resolver. Olhemos, por exemplo, para o Japão: um país cuja paciência se reflete na excelência de suas obras, na persistência de seus projetos e no respeito quase ritual pelo tempo necessário para que as coisas se consolidem. Cada resultado ali é a soma de pequenos esforços, repetidos com precisão e disciplina.

Por isso, volto a repetir a frase aparentemente simples: “de grão em grão a galinha enche o papo”. É um convite à paciência, à perseverança, à confiança no tempo e no processo. Tudo que almejamos — aprovação em um concurso, o sucesso de um relacionamento, a construção de uma família, a compra de uma casa ou a concretização de um negócio — depende de acumularmos, passo a passo, nossos “grãos”. Cada ação cotidiana, por menor que pareça, é um tijolo na construção de algo maior.

E aqui surge outro ponto que talvez passe despercebido à primeira vista: o significado espiritual dessa metáfora. O ensinamento não se limita à necessidade prática de paciência; ele nos lembra que a vida da alma também segue um processo semelhante. Assim como a galinha precisa de grãos, a alma precisa de alimento espiritual, de experiências, aprendizados e reflexões, que se acumulam silenciosamente até que nos sintamos completos. A paciência e o tempo não apenas nos ensinam a conquistar o mundo exterior, mas a nutrir nosso mundo interior.

Portanto, a lição é dupla: cultivar a perseverança no plano material e cultivar o alimento da alma no plano espiritual. Com atenção aos pequenos passos, com paciência para respeitar o tempo de cada processo, veremos que pequenos desejos se transformam em grandes sonhos, e que a vida, quando vivida com constância e cuidado, revela frutos que a pressa jamais alcançaria.

De grão em grão, aprendemos que nada se perde, tudo se transforma. Cada esforço conta, cada momento importa, e cada passo dado com paciência nos aproxima daquilo que realmente almejamos — seja no mundo exterior, seja no universo interior que carrega nossas verdadeiras riquezas.

Andemos com pessoas melhores que a gente, pois nada vem sem esforço

Volto a folhear o livro de Rabi Yehoshiahu Pinto, traduzido com sensibilidade por Paulinho Rosenbaum. O título, Pérolas, já anuncia a preciosidade contida em cada página. Não se trata de um texto apenas para ler, mas de um convite para aprender, refletir e, sobretudo, despertar a alma. Cada ensinamento ressoa como um sussurro antigo, lembrando-me, por vezes, das palavras de Rabbi Nachman de Breslov e de outros mestres que pontuam minhas leituras, quando o tempo, generoso ou escasso, permite-me esses instantes de pausa.

Minha mãe tinha o costume de dizer: “ande com pessoas melhores do que você”. Na época, parecia apenas um conselho prático. Hoje, percebo sua profundidade. Andar com aqueles que nos superam em sabedoria, talento ou caráter é, em essência, um convite ao crescimento. Mas também carrega um risco silencioso: a comparação constante. Quando nos colocamos lado a lado de alguém mais capaz, é fácil sentir-se inferior, e muitas vezes essa sensação desperta uma competição interna que nos desgasta. É um paradoxo sutil da vida — buscamos inspiração, mas, ao mesmo tempo, podemos nos perder na sombra do outro.

O que Rabi Yehoshiahu Pinto propõe, com clareza serena, é semelhante, mas mais refinado: ele nos convida a procurar a companhia de estudiosos, daqueles que cultivam a sabedoria, não para medir forças, mas para absorver ensinamentos. Ele lembra que o aprendizado profundo não é imediato; é o tempo, paciente e constante, que nos conduz a uma conduta mais equilibrada, a uma vida mais consciente. A sabedoria, afinal, não se impõe, ela se conquista. E se nos dispusermos a escutá-la, mesmo lentamente, descobrimos caminhos que antes nos escapavam.

Essa reflexão não se limita ao estudo ou à espiritualidade. Serve para qualquer esforço humano. Não se constrói uma fortuna, uma carreira sólida ou uma realização pessoal significativa em um único dia. Tudo exige dedicação, paciência e constância. Pequeno esforço gera pequena recompensa; grande esforço, grande recompensa. O imediatismo da vida moderna muitas vezes nos ilude, fazendo-nos acreditar que tudo pode ser rápido, que resultados devem aparecer instantaneamente. Mas é justamente nesse lapso entre a expectativa e a realidade que o verdadeiro aprendizado se revela.

Aprender a valorizar o esforço prolongado, o caminho longo e silencioso, é perceber que cada pequena vitória carrega consigo o peso do trabalho realizado, das horas dedicadas, das tentativas e erros que moldam o caráter. É reconhecer que o sucesso, quando finalmente alcançado, é mais saboroso não apenas pelo resultado em si, mas por tudo que foi necessário para conquistá-lo.

Voltando às palavras de minha mãe e de Rabi Yehoshiahu, percebo que há uma diferença sutil, porém decisiva. Minha mãe falava em andar com “pessoas melhores do que eu”, um conselho que pode, inadvertidamente, estimular comparações nocivas. Rabi Yehoshiahu sugere andar com “estudiosos”, ou melhor, com aqueles que cultivam sabedoria. O enfoque não está na comparação, mas no aprendizado. Não se trata de medir forças ou capacidades, mas de abrir espaço para que o espírito absorva aquilo que ele ainda não conhece. É uma sutileza importante: a diferença entre competição e aprendizado, entre ansiedade e paciência, entre olhar para fora e olhar para dentro.

Outro ponto que merece atenção é a valorização das nuances e detalhes. A vida está repleta de sutilezas que muitas vezes passam despercebidas. Uma palavra, um gesto, uma escolha aparentemente insignificante pode alterar o curso de nossos caminhos. Estar atento a esses detalhes, cultivando a percepção e a sensibilidade, é parte essencial do que chamamos de sucesso. Não apenas o sucesso material, mas o sucesso humano, aquele que se traduz em paz de espírito, em integridade e em harmonia com o mundo ao redor.

E, por fim, há um convite implícito no livro de Rabi Yehoshiahu, que ecoa também na sabedoria de minha mãe: cercar-se de pessoas sábias, aprender com elas, absorver suas experiências e refletir sobre suas palavras. Mas fazer isso sem pressa, sem competição, sem ansiedade. Com atenção plena às nuances, aos detalhes, àquilo que o tempo revela e a paciência nos permite compreender. Pois a vida, em sua complexidade, não se resume a uma série de metas rápidas, mas se constrói nos intervalos silenciosos, nos pequenos gestos, nos aprendizados discretos que, pouco a pouco, transformam o caráter e abrem caminho para a verdadeira realização.

Esta é a mensagem que deixo hoje: busque a companhia dos sábios, valorize o esforço constante, perceba os detalhes e respeite o tempo do aprendizado. Nessa sintonia, encontraremos não apenas sucesso, mas também serenidade, compreensão e a delicada, porém profunda, sensação de estar caminhando na direção certa.

O dia do perdão

Hoje, para nós, judeus, foi o Dia do Perdão. Um dia de introspecção, silêncio e jejum. Não há festa, não há música; há apenas a pausa necessária para olhar para dentro, para nossas atitudes, ações e decisões do ano que passou. É um dia em que sentimos que D'us nos observa, nos avalia, e nos convida a refletir.

Mas não devemos guardar toda a consciência de nossas falhas para um único dia. O verdadeiro exercício da vida é melhorar continuamente — ser mais justo, mais gentil, mais atento, a cada ano, a cada dia. Ser melhor para nós mesmos e para os outros.

Fazer caridade, estender a mão a quem precisa, é talvez a forma mais concreta de purificação. Existe, na tradição, o kaparot, o costume de transferir simbolicamente os pecados para um galo ou uma galinha, oferecendo o animal em sacrifício. Não compreendo completamente o rito, e confesso que prefiro outra forma de reparação: a caridade, a doação consciente, que não prejudica ninguém e que transforma o mundo à nossa volta.

Neste dia, sinto também a necessidade de pedir desculpas. A todos. Sem orgulho, sem condições, sem esperar nada em troca. Perdoar é um ato de liberdade. Perdoar nos alivia, nos dá leveza. Basta tentar. E assim, eu peço: desculpem-me pelas minhas falhas, pelos meus exageros, pelos momentos em que falhei comigo mesmo ou com vocês. Estou pronto para aprender, para consertar, para melhorar.

Que este exercício não fique apenas no hoje. Que nos próximos dias, meses e anos, possamos dedicar mais tempo à alma, menos ao que é material, mais ao que é eterno. Que possamos nos tornar pessoas melhores, mais conscientes, mais presentes. Um único dia no ano já nos lembra do essencial: que podemos estar mais perto do Criador, e, ao mesmo tempo, mais próximos de nós mesmos.

Perdoem-me, e tentem perdoar também. Tentem sentir essa leveza. Porque, no fim, é assim que vivemos melhor — com o coração mais leve, com a alma mais plena, e com a certeza de que sempre podemos tentar novamente.

A Ciberengenharia Social

Há muito tempo não me sentia verdadeiramente chocado com uma teoria. Chocado no sentido mais encantado do termo: surpreso, emocionado, inquieto. Hoje à noite, durante uma conversa que se estendeu pela memória de antigas amizades, um amigo me apresentou à ciberengenharia social. Um conceito complexo, quase fora do meu alcance imediato, mas que me capturou de tal maneira que ainda ecoa em meus pensamentos.

A teoria, desenvolvida há décadas pelo futurista Jacque Fresco, propõe algo audacioso: transformar a sociedade caótica e desigual em que vivemos em um ambiente sustentável, organizado e compartilhado, livre de governos, partidos ou qualquer forma tradicional de autoridade política. Seu argumento central é que a paz duradoura e a eliminação das desigualdades só seriam possíveis ao substituir o sistema monetário por um sistema baseado em recursos.

Minha primeira impressão foi a de um anarquismo futurista, quase um socialismo pós-moderno em versão high-tech. Mas, à medida que ouvi as explicações e observei imagens do projeto, percebi a profundidade da ideia. Trata-se de gerenciar recursos naturais com inteligência, preservar o meio ambiente, garantir igualdade e liberdade — sem guerras, sem disputas de poder, sem a moeda que hoje rege nossas vidas. Alguns desenhos, aliás, evocam lembranças de Atlântida, ou de cidades impossíveis, como se fossem concebidas em planetas distantes, por seres capazes de imaginar uma civilização sem escassez.

Ainda estou explorando o assunto. Não li tudo, nem compreendi todos os detalhes. Mas o essencial do Venus Project – Beyond Politics, Poverty and War é claro: um planeta sustentável, administrado por tecnologia avançada, onde o acesso a recursos e benefícios é universal. Um lugar onde a diversidade, o credo, a raça e a individualidade coexistem com igualdade, sem que disputas políticas ou econômicas corrompam a vida coletiva.

É uma ideia ousada, quase utópica, mas que merece atenção. Talvez precisemos, como espécie, de teorias assim: radicais, complexas, mas fundamentadas em moderação e respeito à natureza. Se queremos sobreviver e prosperar, é preciso imaginar o impossível — e, às vezes, começar a caminhar nessa direção.

Para quem quiser explorar, o projeto está aqui: The Venus Project. Não é apenas uma teoria: é um convite a repensar o mundo, a vida e o futuro.